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14/11/2004
QUE PASE EL BARCELONA

 
Hay partidos que es imposible verlos sentado. Cuando el Madrid instaló asientos en los fondos, algunos de los aficionados que los ocupaban, en lugar de mostrarse agradecidos, se sintieron molestos, incluso ofendidos. Estar de pie les permitía calentar antes del encuentro, retorcerse a gusto y, en los córners más próximos, saltar encima del señor que tenían delante. La incomodidad, ya tuviera forma de aguacero o cruel solana, era una forma de vivir el fútbol con mayor plenitud, como un cilicio deportivo.

Esa manera un tanto prehistórica de entender el fútbol escondía, sin embargo, algunas verdades, como que la emoción se acomoda mal en una silla. Por eso mismo acabó el Bernabéu de pie, porque hasta en la ópera se levantan ante una actuación soberbia, porque renació el gran Real Madrid y porque en 90 minutos Ronaldo borró los ocho años que le separaban de su versión más sublime, la de aquel futbolista que creímos sucesor del trono de Maradona.

La actuación de Ronaldo ya hubiera sido formidable sin el segundo gol. Su forma de entregarse, de lanzarse al ataque, su movilidad, su manera de desafiar a los defensas a la carrera, el modo de agigantarse según pasaban los minutos. No era el Ronaldo al que estábamos acostumbrados (resignados, más bien), el de los últimos metros, el cazagoles fantástico, el gran rematador.

No, no era eso. El de ayer era ese futbolista que maravilló al mundo hace algunos años porque era capaz de ocupar todo el campo, el ariete total, el que no necesitaba de nadie, el tipo que remataba sus asistencias, recuerden Compostela, Gulliver en Liliput, el tren imparable, la fiera corrupia. En el mejor Ronaldo que se vio en el Madrid, en ocasiones sublime, siempre se echó de menos aquel monstruo. Aunque nadie lo decía, por respeto a los muertos.

El segundo gol que consiguió no fue una confirmación de su resurrección, fue una prueba. Y lo marcó porque se empeñó en hacerlo, así de simple, y así de complicado al mismo tiempo, porque en el mundo de los humanos no marca quien quiere, sino quien puede. Es distinto en los mundos de yupi, o en los de Ronie, que son los mismos, porque este ogro terrorífico es de peluche y tiene cosquillas.

En un partido en el que daba la impresión de que lo mejor ya había ocurrido, Ronaldo logró que lo mejor estuviera por llegar. Dio una asistencia de gol a Owen y, después de fallar dos ocasiones clarísimas, decidió organizar él mismo el universo, colocar a los muñecos y darles instrucciones. Agarró un balón lejos de lo que llamábamos su terreno de influencia, se acercó despacio a la portería y se puso a repartir indicaciones con la mirada. Solari le entendió y le sirvió de pared. Y una vez dentro del área se hizo un claro en el bosque de defensas y fusiló al portero. Si el clamor fue tan grande es porque todos intuían -público, compañeros y enemigos- que eso era lo que estaba buscando hacía muchos minutos.

Hubo más cosas ayer, pero habrá que apartar la guinda para recordarlas. El Albacete, por ejemplo, jugó bien, pese a perder por 6-1. Digo jugó, no defendió, tampoco digo presionó, ni mencionaré ningún término que tenga que ver con la protección personal. Tocó bien, llegó con bastante soltura y logró un reparto casi equitativo de los minutos de posesión. Pero ante un vendaval conviene guarecerse si no se quiere salir volando, y no se guareció o encontró el lugar donde hacerlo. Esa fue la única diferencia entre perder 2-0 y perder 6-1, porque nada le hubiera evitado la derrota ante el Real Madrid que se desplegó ayer.

El primer gol de Ronaldo llegó a los dos minutos tras una jugada ensayada: córner que sacó Zidane, peinó Raúl y remató Ronie en el segundo palo. No contento con rehabilitar un vestuario que parecía la versión deportiva de Alguien voló sobre el nido del cuco, García Remón también desarrolla jugadas de estrategia. Llegará el momento en que no pueda seguir siendo invisible. El total compromiso de los jugadores le está delatando. Hacía muchísimo tiempo que no se veía un Madrid tan junto de líneas y tan unido de ánimo.

A ese contratiempo reaccionó el Albacete con buen fútbol, beneficiado porque su rival le dejaba hacer. Y en una de esas aproximaciones consiguió el gol, mitad de Francisco y mitad de Samuel, que falló en el despeje como una colegiala y pido perdón a las colegialas del mundo, a las que admiro. Ese error, que hubiera condenado a un canterano, no hacía sino ratificar la decepción que supone este futbolista, solamente un central duro y malencarado, Pavón pasado por Alcatraz.

Cuando, después de marcar de cabeza un gol que pertenecía en un 90% a Beckham, Samuel se enfrentó al público y gritó ¡toma, toma!, al tiempo que se despegaba la oreja para recriminar a los que le había pitado por su anterior cantada, en ese instante, digo, supimos también que Samuel todavía no sabe lo que es el Madrid ni el respeto que merece el Bernabéu, un lugar donde otros jugadores por mucho más que un golito cochinero y un abucheo merecido no osaron ni tocarse el lóbulo.

En fin, que nos hemos saltado dos goles, hermosísimos además. El que adelantó al Madrid fue obra (de arte) de Zidane, que acunó la pelota con la derecha y la dinamitó con la izquierda, como cuentan que hacía Puskas, qué bueno debía ser Puskas. El tercer tanto fue un perfecto cabezazo de Raúl que hizo honor a una jugada excelsa de Zidane y se me están acabando los adjetivos de dar coba. El francés se la llevó de espuela, hizo una bicicleta y, después de pintar Las Meninas, tuvo tiempo de mandar un pase que era una caja de bombones.

Más allá del placer que causa el buen fútbol, la exhibición general significaba el renacimiento de un equipo que parecía escribir su epílogo. Y ese descubrimiento, que creo que ha sorprendido incluso a los propios interesados, se produce en vísperas de un Barcelona-Real Madrid que será la guerra de las galaxias o más. Pero no adelantemos acontecimientos y preparemos, eso sí, las espadas de luz.

En la segunda mitad, según se iba evaporando el Albacete (salió Momo, pero era tarde), sucedieron otras cosas importantes. Por ejemplo, García Remón dio entrada a Owen muy pronto, cuando faltaba todavía media hora y aún podía sentir la fiesta como suya. En esas situaciones, diez minutos antes o después pueden ser oportunidad o miseria y pueden cambiar el ánimo del suplente. Figo, que fue quien abandonó el campo, lo hizo entre sonrisas, al igual que Raúl, que también fue sustituido. Esos detalles muestran bien cómo ha cambiado el espíritu del equipo.

Y cumplió Owen, como suele, pues culebreó con peligro y aprovechó una asistencia de Ronaldo para marcar su cuarto gol en Liga. Y lo hizo con la normalidad de los muy dotados, sin celebrarlo porque era fácil (igualito que Walter). Los hay que siguen dudando, pero Owen es muy bueno, un delantero muy aprovechable, aunque para ello es necesario que se sienta importante.

Después vino lo de Ronaldo, aquello que se propuso y ya conté, no ha debido haber goleada en la que no haya participado con dos o más tantos y es lógico que estuviera inquieto por ello.

Dijimos Ronaldo, Zidane, Figo y Raúl, pero hubo otros. Guti fue otra vez el jefe del centro del campo, sólido y contundente, sin una frivolidad; Beckham se dejó la piel y contagió ardor guerrero; Roberto Carlos recuperó la seriedad y Salgado el acierto; Mejía volvió a reivindicarse. Inteligente, ese es el piropo que más agradece una rubia platino. Equipo, eso es lo mejor que se puede decir del Madrid.


15.11.2004 07:16 +0300
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